Dia desses estava me lembrando da triste história da mulher que odiava flamenco. Sim, aquele ritmo espanhol de vestidos esvoaçantes facilmente confundido com certo time de futebol. Ela odiava a dança e o que, segundo ela, o flamenco representava; tudo de sujo, promíscuo e perverso que pulula pela vida tinha um quê de flamenco, ou - ainda sob a ótica da moça - o flamenco tinha um quê de tudo isso.
Curiosamente, o assunto surgiu no bar porque a tal mulher, por trollagem do destino ou não, lembrava muito uma dançarina de flamenco. Lembrava não: era uma flamenqueira cuspida e escarrada, como se o próprio espírito do flamenco tivesse baixado entre nós. Cabelos negros presos, um rosto descaradamente espanhol e corpo de dançarina. Tinha quem jurasse de pés juntos que ela tinha nascido com castanholas nas mãos, mas não tenho certeza de que isso seja verdade. O fato é que um dos amigos resolveu comentar que a dita cuja era igualzinha a uma dançarina de flamenco e isso esquentou os ânimos.
- Eu odeio flamenco!
- Mas por que? Tu é tão parecida com uma dançarina de flamenco.
- Detesto esta dança, detesto flamenco!
- Não entendo, o flamenco é uma dança tão bonita.
- Eu tenho traumas. Flamenco é uma coisa horrível.
- Mas por que?
- Porque sim! Pára de falar sobre isso!
- Tudo bem, eu paro...mas que tu tens uma carinha de flamenco, tu tens.
- Não diga isso! Pare de falar de flamenco, pare de falar de flamenco.
- Eu...eu...eu não consigo. Flamenco! Flamenco!
- Pára!
- FLAMENCOOOOOOO...
De um lado, a mulher que tinha ódio mortal pelo flamenco gritava com as mãos nos ouvidos; do outro, este amigo que não conseguia parar de falar "FLAMENCOOOOOOO...", entre um gole e outro de cerveja. Não demorou muito para que ela saísse do bar alucinada, sem explicar para ninguém porque o flamenco é tão diabólico. Depois daquela noite, a mulher nunca mais foi vista e, umas duas semanas depois, alguém se jogou de um prédio próximo ao bar.
Não sei se era ela, só mencionei isso para dar um suspense.
